Molti
stranieri sono attratti dalle pratiche religiose relative alla santeria cubana. È sempre
meno raro vedere, che so, austeri banchieri svizzeri vestiti di bianco come
gelatai romagnoli, pieni di bracciali colorati, mentre attraversano l'anno di
iniziazione alla santeria; ex macellai di Cuneo alle prese con una
complicatissima serie di divieti finalizzati alla salvezza del proprio culo:
niente barbabietole prima dell'una; gelati sì, ma solo di soia e mai, dico mai,
il pistacchio; noci in modica quantità, ma senza sgusciarle e da mettere in
bocca con la mano sinistra; non indossare mai un poncho argentino che non ti
sia stato regalato da una vergine. 
Voglio
fare un passo indietro: marzo 2017. Un passo indietro nel tempo e uno dall'altra
parte dell'oceano. In Italia, a Roma per l'esattezza. Mi trovavo lì per qualche
settimana a visitare la famiglia, a festeggiare il mio compleanno e a fare una
presentazione dei miei libri. Avevo sentito parlare molte volte del Baobab, non
soltanto dell'albero, ma di un gruppo (come vogliamo chiamarlo?) di volontari
che aveva preso questo nome e che da anni era impegnato a Roma nell'accoglienza
degli immigrati. Un'amica particolarmente attiva, Marzia, relazionava quasi
quotidianamente su Facebook riguardo alle iniziative, ai successi, ai problemi
che questa organizzazione affrontava e da così lontano non riuscivo a mettere a
fuoco niente. Capivo che c'era qualcosa di bello, di laico, uno slancio di
quelli che piacciono a me, di quelli che nascono dalle migliori sfere di noi
stessi e rompono un'inerzia, a volte la sordità dentro e fuori di sè. 
